El abuelo me dice que tiene miedo. Que la guerra civil ha
terminado pero hablan sin cesar de una nueva guerra mundial. Que sus sueños de
estudiante se han roto, que ve lejos la felicidad, que le aprieta el cuello de
esa camisa que viste para la ocasión, que mi madre, su hija, es lo que más quiere en el mundo y le preocupa
mucho qué será de ella. Nunca me había fijado. En realidad mi abuelo es muy joven en ese ajado retrato. Pero sus ojos miran ya con temor adulto. Me alegro
de que descanse.
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