El traficante de esclavos lee con displicencia un libro de poesía. Le
parece simple, bisoño, desorientado. Un ejercicio estéril de egolatría
juvenil. Una sucesión de florituras pretenciosas con ínfulas de
malditismo. El traficante cierra el libro con cierta ceremonia y
bruscamente lo arroja al fuego, donde las llamas van lamiendo golosas su
propio nombre: Arthur Rimbaud
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viernes, 24 de abril de 2015
MALDITO
El traficante de esclavos lee con displicencia un libro de poesía. Le
parece simple, bisoño, desorientado. Un ejercicio estéril de egolatría
juvenil. Una sucesión de florituras pretenciosas con ínfulas de
malditismo. El traficante cierra el libro con cierta ceremonia y
bruscamente lo arroja al fuego, donde las llamas van lamiendo golosas su
propio nombre: Arthur Rimbaud
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