COCKTAIL VERANIEGO.

Comencé la lectura del libro “El Hombre que amaba alos Perros”, de Leonardo Padura, justo al comienzo de mis vacaciones.  El protagonista de la novela conocía a un extraño personaje en una remota playa de Cuba. Cuando yo levantaba la cabeza del libro me encontraba en la bulliciosa y surfera playa de Sopela, en plena efervescencia.

Las penalidades de Trotsky en Turquía me pillaron sentado en el trono del baño, tratando de poner punto final a una horrible digestión post-cervecera. Los desastrosos enfrentamientos entre distintas facciones del bando republicano en Barcelona, durante la guerra civil, coincidieron con el viaje en Ferry de Barcelona a Cerdeña. Me quedé dormido con el libro encima, arrullado por ese rumor irregular de los motores de barco, que te mantienen en con-con-stante tem-tem-bleque. Cada poco tiempo los tiroteos entre milicias del POUM y los Estalinistas del PCE me despertaban en plena taquicardia.

Despues llegó un periodo mas calmado. Un apartamento en la urbanización “Costa Paradiso” al norte de la isla, donde los pacíficos jabalíes campan a sus anchas (no es broma) y donde conviven turistas y tatuajes de toda Europa en progresiva africanización de la piel. La terraza fue el marco donde Ramón Mercader, pijo de la burguesía condal metido a estalinista radical, se iba convirtiendo, de la mano de la inteligencia rusa,  en el vividor belga Jacques Mornard, un trabajo lento y concienzudo que habría de llevarle hasta el asesinato del "gran traidor", "el demonio", "el enemigo de los proletarios de todo el mundo", "el cómplice de los nazis" , "el horrible" Leon Trotsky.

El caprichoso destino quiso que otra vez la playa, esta vez mediterranea, me sorprendiera con un Trotsky rijosillo que se pone pilongo con la exuberante Frida Khalo y con su hermana y no tiene reparos en dar rienda suelta a sus apetitos aun sabiendo que puede cabrear a su esposa Natalia Shedova y a su anfitrión Diego Rivera... 

En la agencia de viajes nos aconsejaron no coger el camarote para la vuelta, a las siete de la mañana “Se puede dormir muy bien en las butacas y el barco está lleno de entretenimientos”. Error. La sala de las butacas solo era soportable con buenas mantas de lana –que solo algunos informados portaban- y los atractivos del barco no daban ni para dos de las doce horas de travesía. Así que entre partidas al futbolín y cabezaditas en todos los rincones imaginables –algunos inimaginables también-  fui sufriendo los rigores de las tropas republicanas abandonando España por la frontera de Francia, zarandeados por soldados coloniales senegaleses y despreciados por unos vecinos que se habían mantenido fríos y distantes durante la vergonzosa asonada franquista.

En uno de los dolorosos despertares, sobre una mesa metálica, una punzada en la cabeza me hizo recordar el piolet con el que Mercader/Mornard  acabó con la vida del pobre León , que profirió un alarido de tal intensidad que quedó grabado para siempre entre las paredes del cráneo de su asesino...

Inevitablemente este libro –seriamente recomendable por cierto- estará siempre unido en mi memoria a este viaje. Lo mismo que “El Fulgor y la Sangre” será siempre Estella y “Obabakoak” el barrio oniatiarra de Araotz...

El verano es tiempo de cocktails. Y a veces funcionan.